LE PROFONDITA’

FOBIA

C’è un bambino, e non piange; c’è la pioggia più fredda che c’è,
c’è la sua tenda poco più avanti, c’è che zigzaga nelle pozzanghere;
non corre per correre, ma per ripararsi, lui lo sa che non gioca a palla,
non si è mai fermato da che è nato, lui lo sa che non è un gioco;
è così da sei anni, lui lo sa che dimostra di essere un adulto.

All’alba nel campo il ticchettio della pioggia sembra bufera di neve
dormono tutti apparentemente, tranne il bambino che ha fame
le pozzanghere sono mutate in fango, trasformano i calzini in lastre di ghiaccio.

C’è suo padre, e non lavora; c’è che deve pensare solo pensare,
c’è metà tempo che gli spetta, c’è che non ride e non si dispera;
c’è sua sorella ma non ha velo né più espressione, dorme ma è stanca,
c’è fobia, la paura volatilizzata nell’ultima autobomba,
l’ultimo pacchetto di sigarette regalato a chi sta peggio di te.

Le fobie sono mature per esser increspate su tutti i calzettoni,
ormai nessuno desidera più andare in bagno, il bisogno è segregato,
all’alba nel campo il fuoco lo accendono i maschi, per protezione,
e non c’è nulla da giocare per quel bambino, soltanto le pozzanghere
e le telecamere dei cameraman per diventare famosi senza soldi.

All’alba c’è fobia, non paranoie, non tremore, la paura è morta.
C’è un altro bambino, e non ride, lui lo sa che non ha dieci anni;
c’è suo fratello, non corre, non ha voce, è in carrozzina
e si è fatto tutti i chilometri del deserto in mancanza di jet privati,
c’è questo fratello ch’è spettinato, ma non piange più,
perché lui lo sa, anche la fobia è morta.
14/03/2016

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